El blog de Luis Venegas

No soy un geek hecho y derecho. No soy un IT Pro (profesional de las tecnologías de la información). Ni ingeniero (Dios nos salve) ni nada por el estilo. De vez en cuando hago presentaciones en el legendario power point. Al menos una vez a la semana uso Excel para hacer listas, sumas y divisiones. Y diario escucho música, veo algún video de tres o cuatro minutos, leo, platico por el chat y contesto correos con amigos y familiares. Cuando leo o cuando escribo o cuando chateo cuando envío correos electrónicos suelo escuchar música. Cuando veo un video evidentemente no hago más que ver ese video. Cuando leo no saco fotos. Cuando escribo no grabo video… el iPad es para mí.

Cuando leo que es un iphonzote, que está cerrado, que no tiene cámara, ni flash, que no es multitasking, pregunto: so what? El iPad no está pensado para geeks. No es Linux. No está pensado para reemplazar una computadora de mesa o una laptop donde se hacen cien cosas al mismo tiempo (y quizá no se termine ninguna y termines reiniciando la máquina). Y, vamos, las reseñas que han salido en la semana no son más que quejas /halagos de personas clavadísimas en eso que el común de la gente llama “computación”.

Y sí, creo que el iPad es el inicio de una revolución en la experiencia de los usuarios con “las computadoras”… aunque los geeks digan que hoy por hoy no revoluciona nada. Lo hace de manera tan sutil que se pierde en las discusiones sobre el diseño, su horrible nombre, el sistema operativo, la incapacidad para correr aplicaciones en flash, la empresa o el tío que la presentó (geniales las imágenes de Jobs a la Moisés). Lo han dicho antes: el iPad viene a decirnos que hay una forma diferente de convivir con “las computadoras”. Sin folders, sin carpetas… sin ventanas. Y eso, amigos, les guste o no, es un cambio de concepción. Nadie tirará su laptop o su PC o su smarthphone luego de comprar su iPad, incluso no tirarán su iPod… lo que sí harán será tirar su netbook. A partir de ahora, poco sentido tienen. El iPad nos trae un cachito del futuro que hace 25 años la humanidad (bueno, la humanidad de Hollywood) imaginó.

Apple lo ha hecho de nuevo. Los demás ladrarán en público mientras en privado pedirán a sus ingenieros que hagan algo similar pero diferente. Y quizá lo hagan técnicamente superior. Pero, vamos, al 85% de las personas les importa un bledo eso del “open source” o eso de “gimpear” una máquina/software (hasta que tocan su bolsillo… para eso vendrán las “jailbrokeadas”). Y al parecer, Apple le está hablando a ese amplio porcentaje harto de tomar una o dos o tres tazas de café mientras espera a que vacunen su computadora, que su sistema operativo similar a Windows (pero diferente, libre aunque feíto) baje 129 actualizaciones o que su barra de tareas muestre como cincuenta ventanas en espera de ser cerradas. Creo que las limitaciones del iPad (lo que geeks y pros se han encargado de recordarnos) serán sus fortalezas frente el común de la gente que sólo quiere hacer más fácil y cómoda su co-existencia con las computadoras.

Dicho lo cual, preparemos nuestro bolsillo. Los gritos de geeks bien intencionados no llegan a los oídos de los consumistas. El iPad es imperfecto (mucho) pero es el futuro. El futuro imperfecto… casi como cualquier futuro.

De acuerdo: han pasado cinco días y este tema ya no está de moda. De acuerdo: al 95% de la humanidad le importa poco o nada lo que crea o deje de creer. Y todavía más: ninguno de los involucrados leera esté post o si lo leen no harán algo. Pero no me importa: yo no soy creyente guadalupano.

“La madre de todos los mexicanos” no es la mía y me importa poco si me dicen que no tengo ídem. Me desagrada que esa supuesta madre permita a sus hijos desquiciar una ciudad. No es de extrañar que este país sea cohetero, escandoloso, exagerado, irrespetuoso, amante del desorden cuando su madre deja a sus hijos tomar literalmente el centro del país con sus muy piadosas razones. Miren: he estado en iglesias protestantes en otros países más o menos conservadoras, más o menos fanáticas, pero respetuosas de la libre circulación de personas y vehículos en su comunidad. Así como yo tengo  derecho a ejercer mi fe, también tengo derecho a no ser afectado por la piedad ajena. Pero a esa madre parece importarle poco.

Y no, merolicos televisivos: hay una minoría que decimos no a ese culto. Yo no soy su hijo… ni adoptivo ni natural. Aunque, ahora que lo pienso mejor, en este país uno es  guadalupano por decreto. Nomás les pido: al menos canten bien las mañanitas.

Debí haber escrito 17,000 palabras. Llevo 5,000. ¿Me alcanzará el tiempo? Lo mejor del caso es que he aprendido un montón de cosas gracias a Scrivener, un programa que, casi que por tenerlo, vale la pena tener una Mac. ¿Llegaré a las 50 mil?

Pues sí, el día 15 de septiembre. El día en que los buenos mexicanos salen a celebrar que Miguel Hidalgo (cura que hoy saldría en las noticias acusado de escándalos sexuales) salió y gritó: «¡Viva Fernando VII!», «¡Viva la Virgen de Guadalupe!»; «¡Mueran los gachupines!». Y ahí lo tienen, rodeado de una muchedumbre, incapaz de controlar a la chusma sedienta de venganza. Hidalgo, el iluminado, que cuando pudo tomar la ciudad de México y ahorrarse diez años de guerra, no quiso hacerlo. Su recompensa fue ser fusilado (y él muy arrepentido, confesó sus pecados y se puso en paz con la Santa Madre Iglesia) y los vecinos de lo que hoy conocemos como Guanajuato vieron por un año su cabeza en la esquina del feísimo edificio llamado Alhóndiga.

Pero no recordemos eso. En días pasados había pensado hacer un decálogo del buen mexicano. Pero ya no. El decálogo sería obvio («los malos del mundo son los gringos», aunque la clase media suspire por irse de shoping a Houston y las clases bajas se vistan con las sobras de los gringos. Cosas así) y me cansaría… quizá lo haga después. Por ahora, a resistir el estruendo, el escándalo, el grito que miles darán a los pies de sus queridos, de sus prístinos gobernantes que gritarán con su mejor voz, !Viiiiva Méeeeexico!

Creo que a todos les pasa. La dictadura del sistema decimal más la tiranía del tiempo hace que los cambios de dígitos en los cumpleaños sean eventos por todos temidos. Casi, casi, llego a los 30 y eso es algo que me abruma. Lo único bueno es que en literatura uno puede tener 50 años y todavía lo consideran joven. Lo malo es que cuando uno se pone a pensar en todo lo que ya no hizo, cuando la palabra “promesa” se va uniendo a “fallida” y cuando, en definitiva se vuelve a preguntar, cual adolescente irredento, quién soy y a dónde voy, pues los días se convierten en un periplo más o menos emo y los cumpleaños empiezan a pesar.

Qué época para ir a los treinta. Crisis por todos lados: crisis de agua, crisis de seguridad, crisis económica, crisis deportiva y los pesimistas ampliarán la lista a crisis artística. Obscuro mundo (y no hay nada de más en el adjetivo) al que algunos optimistas todavía traen más vidas. Ahora que, pensándolo bien, el pesimismo no es opción. Uno sufre de más: la primera parte se sufre de a gratis y si el diagnóstico pesimista se vuelve una realidad, la segunda parte también es un sufrimiento. Pero cuando eres optimista, todo el tiempo es disfrute. Así que declaro una cruzada anti pesimista, declaro que ser pesimista is so eighty! Y que lo de hoy es ser feliz. Dejemos la peor crisis que ha visto nuestra generación, la pasada y la pasada de la pasada al arbitrio del tiempo (por ahora).

Bueno, además de que hoy soy ligeramente (solo algo) más pesado que hace 15 años, que hoy tengo una mujer que cuando despierto me hace pensar en lo tonto que soy cuando el pesimismo me aqueja (aunque es pesimismo discriminador y no todopoderoso), que recibo abrazos bien intencionados (y otros no tanto pero igual valen) y que mi familia sigue vivita y coleando, les informo que hace 29 años (venga, parte de cambiar el problema consiste en reconocerlo, pero, ¿cuál problema?), justo hace tantos años (ni tanto dice mi padre de 67, bonito número) nací. Hoy pues, me recuerdo a mí mismo en ese acto narcisista que la sociedad encumbra para felicidad de los más jóvenes y pesar de los más viejos y que se resume en esto: hoy es mi cumpleaños.

Es un ratón negro, pequeño, astuto, cínico. Lo he intentado cazar de muchas maneras pero no se deja. Su instinto lo hace correr de cuanta trampa le ponemos. En el día no hace ruido, pero por la mañana sabemos que ahí está por su excremento regado en lugares estratégicos.

La otra noche, mientras Perita dormía el sueño de los justos, este escritor con ínfulas techies, charlaba con un amigo sobre asuntos diversos. Era de madrugada, 2 ó 3 de la mañana. Mientras leía con fastidio la enésima nota sobre influenza, de reojo, así como no queriendo la cosa, una sombra negra se dejó caer sobre mi costado derecho. Apagué rápidamente la máquina, moví las bolsas del rincón, me subí a una silla para tener mejor ángulo (no crean que por miedo), y entonces, saltó, se metió (o eso pensé) en la caja del arbolito de navidad y lo  perdí de vista.

Me armé con un tubo de plástico que providencialmente habían dejado en la sala-comedor-estudio los albañiles-plomeros-eléctricos. Empezó la cacería. Era el animal rastrero contra el homo sapiens. Supe que su campo de acción era únicamente una pared. A las tres de la mañana uno puede oír hasta sus jugos gástricos. Me asusté por el sonido que provocó el hueco del tubo. Pero reaccioné pronto. Mi arma también serviría de identificador de ruidos. Con un extremo en el oído y otro en el despensario, me dispuse a localizarlo. 

Pensaba en la muerte más expedita, en la más cruel, en la más compasiva, en la que fuera. Pero el sueño me venció. Y el ratón también. Me fui a dormir pensando en la imagen de un homo sapiens con garrote cazando un ratón de diez centímetros, negro y astuto. Sentí un poco de lástima de mi y de la especie.

Mientras escribo esto y vuelvo a las trampas más primitivas (la del trozo de carne metido en una ratonera -por cierto, mi sobrina dice que una vez encerrado hay que ahogarlo, pero no me convence esta muerte medieval-), mientras Perita no se cansa de pedirme por todos los medios que extermine ese ratón so pena de prender el horno y quemarlo en la estufa, escondite predilecto del enemigo; oigo un ruido y pido, exijo, silencio total. Es la bolsa de plástico, los desechables que reaccionan ante cualquier movimiento. Y el ratón sigue huyendo de mi, pero también sigue siendo mi compañero de cuarto.

Mañana espero encontrarlo atrapado. Pienso que el agua terminará este periplo. El tubo de plástico fue arma inoperante. Mañana caerá.

Muchas, muchísimas veces, el silencio es el mejor aliado de los escritores…

¡No es cierto! El silencio no hace sino revelar la ausencia de creatividad, de temas, de ideas. Revela que el escritor está seco. Nada de poéticas del silencio, de apologías al mudo desconocido. No. Si no escribes es porque no sabes, porque no puedes o porque no quieres o por las tres cosas.

A estas horas, pero hace exactamente doce años, decidí seguir a Jesús de Nazareth… y sólo a Él. Y soy feliz.

Y soy feliz, soy un hombre feliz y quiero que me perdonen por este día los muertos de mi felicidad.

Y en un mes, casi exactos, me caso. Y soy doblemente feliz.